Yevgeny Yevtushenko
When poetry is...
a danse macabre supplémentaires classique
Когда стихотворенье заперто
в себе зазнавшемся само
то от живого шума, запаха
оно позорно спасено.
А я люблю стихотворения,
когда они, с ума сходя,
похожи на столпотворения,
на пляску снега и дождя.
А я люблю стихотворения,
где в золотящемся тазу
багряно булькают варения,
всосав случайно стрекозу,
Когда стихи идут, как женщина,
весь шар земной дрожмя дрожит,
и то, что жизнь она божественна,
сомнению не подлежит.
Но лучше начерно и набело
писать себя, писать судьбу.
Люблю Борима Чичибабина
за рукопись Руси на лбу.
Мне Чичибабин — это Родина,
последний нонешний святой,
и смотрят зыбко и колодезно
его глаза с живой водой.
Люблю я пьющих полной чашею
отравленное бытие,
когда поэт — он величайшее
стихотворение свое.
When poetry is self-assured,
withdraws into its own shell,
it is disgracefully secured
against the lively noise and smell.
I’m fond of poems that resemble
a tale, chaotic and insane,
a clamour and a noisy Babel
and lively dance of snow and rain.
I like the kind of rhymes that feature
fruit boiling in a golden pan
and an amusing purple picture
of dragon-flies stuck in the jam.
I like the rhymes that walk about
like women stirring all along the line,
and when there isn’t any doubt
about life being divine.
It’s nice when poets make some copies
of their own vivid selves,
I’m fond of Chichibabin Boris
whose Russian writ is on his face.
To me the poet is a sort of
my homeland, Russia’s current saint,
his eyes, like wells of living water,
watch out, keeping me enchained.
I like a writer and a poet
that drains the cup of woe and plight,
I like it when his greatest poem
is he himself, in his own right.
Идут белые снеги,
как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.
Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.
Идут белые снеги...
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.
Я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.
И я думаю грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной,
больше жизни любил?
А любил я Россию
всею кровью, хребтом —
ее реки в разливе
и когда подо льдом,
дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.
Если было несладко
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.
И надеждою маюсь,
(полный тайных тревог)
что хоть малую малость
я России помог.
Пусть она позабудет,
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.
Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня,
Идут снеги большие,
аж до боле светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.
Быть бессмертным не в силе,
но надежда моя:
если будет Россия,
значит, буду и я.
Snow flakes are falling
sliding round and round...
I would keep living... always...
but I probably can't.
Human souls fade dissolving
and leaving no trace,
like snowflakes they’re going
from earth into space.
Snow flakes are falling...
Some day I shall go...
About death I'm not worrying
I'm mortal, I know.
I do not believe in
any miracles, no,
and I’ll never be living,
unlike snow, anymore.
A sinner, I'm thinking
who on earth I have been,
what is most I've been keen on,
in this world I live in.
It's Russia that I love so
with my backbone, my blood,
its rivers when iced, or
when lively they flood.
its spirit of houses,
its spirit of pines,
its Pushkin and Razin,
its old men, so kind.
And in my hours of worry
I didn't take it too bad.
I may’ve lived in a flurry,
I've lived for my land.
Deep in heart, feeling anxious,
I hope against hope
that I did help my Russia
to the extent I could cope.
It may once and for ever
forget me, with ease,
but I wish it would never
ever cease to exist.
Snowflakes are falling,
as they do at all times,
times of Pushkin and Razin
and the time that yet comes.
Sliding like crystal beads,
light and bright as can be,
flakes wipe out the footprints
left by others and me.
I do not believe in.
immortality... well...
If Russia keeps living
I'll keep living as well.
Евгений Евтушенко
© Alec Vagapov, translation, 1993